Una Idishe mame, ¿yo?

La misma que Woody Allen ha eternizado en sus películas, un tanto sobreprotectora, otro tanto posesiva. Algunas veces calificada (o descalificada) como partidaria del chantaje como mecanismo afectivo, del sacrificio como factura por pagar y de la culpa como generadora de remordimiento.

Una de esas madres hebreas (o también italianas, chilenas o escocesas) que poseen un surtido de frases trágicas: Por fin llamaste..., no te olvides de pasar a verme...., me estoy acostumbrando a estar sola, con las que manipulan cualquier situación.

No, mi Madre, mi propia versión de idishe mame, no responde a este estereotipo.

Si bien puede que haya extremado la nota en algunos aspectos de la crianza, con el tiempo valoré cada una de sus acciones. Recuerdo con cariño su preocupación constante por los resfrios de invierno, de otoño y también de verano. Su terapia alternativa a base de sopita de pollo y comida hipercalórica, anestesia de una que otra desilusión amorosa. Su rígida disciplina sobretodo cuando a última hora decidía que no era conveniente ir al pijama party en la casa de esa "niñita", o su típico "cuando salgas de la universidad" ... que prometía un futuro esplendor.

Puede que haya sido sobreprotectora, pero como reprochárselo si ahora que yo también soy madre, igual corro a la clínica cuando los niños están con fiebre (eso sí que luego de un par de días de temperatura), los acompaño a cuanta competencia se les ocurra y sueño con que sean médicos o abogados (aunque uno ya me dijo que quiere ser futbolista).

Así, yo también me convertí en una nueva versión de idishe mame, más posmoderna, más tecnológica pero idishe mame al fin y al cabo. Que más da, para bien o para mal esta tradición de querer en exceso se lleva a cuestas. Y por lo que sé: ese exceso de amor no daña. Aunque si así fuera, de la sobreprotección se logra escapar, no así del abandono.